百年书扎：砚边萤

沈砚阿萤是《百年书扎：砚边萤》中的主要人物，在这个故事中“妃英理”充分发挥想象，将每一个人物描绘的都很成功，而且故事精彩有创意，以下是内容概括：第一章 初见惊蛰后的雨，总带着股化不开的潮意。沈砚推开书房门时，木轴发出“吱呀”一声闷响，像是老洋房在打哈欠。清晨的微光从雕花窗棂里钻进来，斜斜地落在地板上，把浮尘照得清清楚楚，那些细小的颗粒在光柱里慢悠悠地转着，像是在跳一支无声的圆舞曲。他抬手按了按眉心，昨晚为了赶工修复那本《晚晴诗集》，几乎没合眼。工作台的台灯还亮着，暖黄的光晕里，摊开的线装书泛着陈旧的米白色，几处撕裂的纸页用细棉线轻轻固定着...

第一章 初见惊蛰后的雨，总带着股化不开的潮意。

沈砚推开书房门时，木轴发出“吱呀”一声闷响，像是老洋房在打哈欠。

清晨的微光从雕花窗棂里钻进来，斜斜地落在地板上，把浮尘照得清清楚楚，那些细小的颗粒在光柱里慢悠悠地转着，像是在跳一支无声的圆舞曲。

他抬手按了按眉心，昨晚为了赶工修复那本《晚晴诗集》，几乎没合眼。

工作台的台灯还亮着，暖黄的光晕里，摊开的线装书泛着陈旧的米白色，几处撕裂的纸页用细棉线轻轻固定着，像受伤的蝶翼。

旁边的白瓷碟里，*糊己经凝成了半透明的膜，带着淡淡的米香。

沈砚走到窗边，推开那扇雕着缠枝莲的木窗。

湿冷的空气立刻涌了进来，夹着楼下花园里玉兰花瓣的清苦气，扑在脸上像贴了片凉瓷。

他低头看向楼下，几株玉兰开得正盛，花苞沉甸甸地坠在枝头，被雨水打湿的花瓣泛着瓷白的光泽，倒像是祖父书房里那套没舍得用的白瓷茶具。

这栋老洋房是祖父留下来的，**二十三年建的，算到现在，快一百年了。

红砖墙爬满了爬山虎，根须在砖缝里钻得很深，春天发绿，秋天变红，像给房子披了件会变色的衣裳。

街坊邻里都说这房子“老得成精了”，尤其到了阴雨天，总有人说听见二楼传来翻书的声音，或是楼梯被踩得“咯吱”响。

沈砚听了只笑笑。

他打小就能看见些别人看不见的东西。

小时候在巷口玩耍，会看见穿长衫的老爷子背着手在**下徘徊，手里还捏着块看不出字的旧牌匾；中学时晚自习回家，路过废弃的电影院，总瞥见穿旗袍的阿姨靠在海报栏上，对着褪色的电影海报出神。

它们大多安安静静的，像被时光遗忘的剪影，与这个世界隔着层毛玻璃。

他早己习惯了这种共存。

就像习惯了老洋房里无处不在的旧味——木头受潮的腥气、线装书的油墨味、还有祖父留下的那只铜香炉里，檀香燃尽后的余温。

沈砚转身回到工作台前，戴上白手套。

指尖触到微凉的羊皮手套时，他忽然顿了一下。

不对劲。

空气里除了熟悉的书墨香和潮湿气，还多了点别的味道。

很淡，像被雨水泡软的胭脂，甜丝丝的，又裹着点墙根青苔的腥气，绕在鼻尖，挥之不去。

他没有立刻抬头，目光落在《晚晴诗集》的扉页上。

那里有个模糊的藏书印，红泥己经褪色成了浅褐色，隐约能看出“萤窗”两个字，笔锋娟秀，像是女子的笔迹。

他用指腹轻轻摩挲着那两个字，指节因为熬夜有些发僵。

“先生……”一个声音忽然在身后响起，轻得像羽毛落在水面上。

沈砚的心跳漏了一拍，不是因为惊吓，而是那声音里的怯生生的味道，像初春刚解冻的溪流，带着点不知所措的清澈。

他缓缓转过身，目光越过层层叠叠的书脊，落在书架尽头的暗影里。

那里站着个姑娘。

她穿一身月白色的旗袍，料子是很薄的乔其纱，在晨光里几乎是半透明的，能看见里面衬着的白色细棉布衬裙。

领口和袖口绣着银线兰草，针脚细密，只是银线有些发黑，像是放了很久。

她的头发松松地挽在脑后，绾成一个圆髻，插着支玉簪，玉色温润，只是簪头缺了个小角。

几缕碎发垂在颊边，被湿气打湿了，贴在细腻的皮肤上，像洇开的墨痕。

最打眼的是她的眼睛。

亮得惊人，像浸在清泉里的黑曜石，此刻正睁得圆圆的，带着被撞破的慌张，睫毛微微颤动，像受惊的蝶翼。

她的肩膀很薄，微微耸着，整个人显得格外纤细，仿佛一阵风就能吹走。

沈砚看着她，没有说话。

他注意到她赤着脚，脚踝细得像瓷器，踩在地板上却没有一点声音，连灰尘都没扬起半分。

旗袍的下摆沾着些深绿的碎屑，像是从墙角的青苔上蹭来的。

“我……我是沈老先生的远房亲戚。”

姑娘见他不说话，越发紧张起来，手指绞着旗袍下摆的盘扣，指节泛白，“我叫阿萤，从乡下过来的。

沈老先生说……说您住在这里，让我来打声招呼，能不能……能不能暂时借住在这里？”

沈砚的祖父己经过世二十三年了。

他的目光在她脸上停顿了片刻。

姑**脸颊很白，是那种不见阳光的苍白，嘴唇却透着点自然的粉，像三月里刚绽开的桃花瓣。

她的眼神很干净，藏不住事，撒谎时睫毛颤得更厉害了，像怕被人看穿的孩子。

“嗯。”

沈砚应了一声，声音尽量放得平缓，像在说一件再平常不过的事，“楼上有空房，住吧。”

阿萤明显松了口气，眼睛里瞬间漾起光来，像雨后初晴时，乌云里漏下的第一缕阳光。

“真的吗？

谢谢您！”

她的声音里带着雀跃，嘴角微微上扬，露出两个浅浅的梨涡：“我不会打扰您的，真的！

我就住楼上，平时很少出来的，您做您的事就好……”她说着，又觉得自己太啰嗦，连忙闭了嘴，低下头，脸颊泛起淡淡的红晕，像被春风吹红的海棠。

沈砚没再说话，转回去继续摆弄那本《晚晴诗集》。

他听见身后传来极轻的脚步声，像羽毛扫过地板，一步一步，小心翼翼的。

阿萤没有立刻离开，而是停在了离工作台几步远的地方，似乎在看他桌上的东西。

“先生，您这是在……补书吗？”

她小声问，语气里带着好奇。

“嗯。”

沈砚拿起竹镊子，夹起一小块裁好的补纸。

这纸是他特意托人做的，用楮树皮纤维制成，颜色和厚度都尽量贴近原书的纸页，在特定的光线下几乎看不出差别。

“能补得和原来一样吗？”

阿萤又问，声音往前凑了些，带着点孩子气的探究。

沈砚蘸了点新调的*糊，均匀地涂在补纸边缘：“尽量。

旧东西碎了，拼起来也是一种活法。”

身后安静了片刻。

沈砚能感觉到一道目光落在他的手上，专注得像在看什么稀世珍宝。

他的手指戴着白手套，动作稳而轻，镊子在他手里像有了生命，每一次起落都恰到好处。

台灯的光落在他的侧脸上，把睫毛的影子投在眼睑下方，形成一小片浅浅的阴翳。

“先生的手真巧。”

过了好一会儿，阿萤才轻声说，语气里带着点赞叹：“像我家以前请的裱画师……只是他用的糨糊，是加了花椒水的。”

沈砚的动作顿了一下。

花椒水防蛀，是**裱画常用的法子，现在己经很少有人用了。

他抬起头，正好对上阿萤的眼睛。

她的睫毛很长，在眼下投出细细的阴影，眼神里带着点怀念，又有点怅然。

“你家以前，也有很多旧书？”

他问。

“嗯！”

阿萤用力点头，眼睛亮得像藏了星星，“我父亲有间书房，比这里还大呢！

有《红楼梦》的线装本，还有梁启超先生的文集……”她忽然停住了，声音低了下去，手指无意识地摩挲着旗袍上的盘扣，“后来……后来就都没了。”

沈砚没有追问。

他知道那个年代的“没了”，藏着太多说不清楚的故事。

他重新低下头，用镊子把补纸轻轻覆在撕裂的书页上，指尖压过纸面时，能感觉到纸页纤维的纹路，粗糙又温暖。

书房里又安静下来，只有窗外的雨声和镊子偶尔碰到瓷碟的轻响。

阿萤还站在那里，没有离开。

沈砚能闻到那股胭脂混着青苔的气息，萦绕在鼻尖，不浓，却很特别，像这老房子里藏了很久的秘密。

阳光慢慢升高了些，透过窗棂照在工作台上，把书页晒得暖融融的。

沈砚注意到，阿萤下意识地往阴影里退了退，避开了那片阳光。

她的影子落在地板上，很淡，像用水墨轻轻晕开的，边缘有些模糊，随着阳光的移动而微微晃动。

“先生，这书……是什么人的？”

阿萤的目光落在《晚晴诗集》的封面上，轻声问。

“不知道。”

沈砚说，“从旧货市场收来的，扉页有个‘萤窗’的印，大概是以前的主人吧。”

阿萤的呼吸明显顿了一下。

她的目光落在那个模糊的藏书印上，眼神里闪过一丝复杂的情绪，像是惊讶，又像是怀念，快得像闪电，让人抓不住。

“萤窗……”她轻轻念了一声，声音很轻，像在自言自语，“好熟悉，但想不起来了。”

沈砚看着她。

她的手指悬在书页上方，似乎想碰，又忍住了，指尖微微蜷曲着，苍白得像玉做的。

月光从她指尖的缝隙里漏过去，落在书页上，形成细碎的光斑。

“喜欢的话，修好后可以借你看。”

他说。

阿萤猛地抬起头，眼睛里的惊喜几乎要溢出来：“真的吗？”

“嗯。”

沈砚点点头。

“谢谢您！”

阿萤笑得眉眼弯弯，两个梨涡又露了出来，明媚得像雨后的太阳。

她往后退了一步，对着沈砚微微鞠了一躬，“那我不打扰您了，我先上楼看看。”

“去吧。”

沈砚说。

阿萤转身往楼梯口走，脚步依然很轻，像踩在棉花上。

她的月白色旗袍在书架间的暗影里移动，像一尾游过墨池的白鱼。

走到楼梯口时，她忽然停住脚步，回过头看了沈砚一眼，眼神里带着点感激，又有点不好意思。

“先生，我……我不知道厨房在哪里，一会儿可以……可以和您一起吃饭吗？”

她的声音很小，带着点试探。

沈砚看着她紧张的样子，嘴角忍不住微微上扬了一点：“可以。”

阿萤的眼睛瞬间又亮了起来，像得到了糖果的孩子。

她用力点了点头，转身噔噔噔地上了楼。

沈砚听见楼梯板发出轻微的“咯吱”声，不是因为她踩得重，而是老房子自己的回应。

他重新低下头，目光落在书页上。

那片补纸己经和原书贴合在了一起，不仔细看，几乎看不出痕迹。

阳光照在纸页上，暖融融的，带着点让人安心的温度。

沈砚拿起那本《晚晴诗集》，轻轻翻开。

书页间夹着一根干枯的玉兰花瓣，己经泛黄发脆，大概是以前的主人夹进去的。

他想起楼下花园里的玉兰花，想起阿萤鬓边的碎发，想起她眼里的光。

他知道这个叫阿萤的姑娘，和这老房子里的很多东西一样，带着点“不寻常”。

她的谎言很笨拙，像个孩子用泥巴糊墙，一戳就破。

她怕阳光，触不到*烫的东西，身上带着旧时代的气息，连说话的语气都带着点**话本里的味道。

但那又如何呢？

沈砚把干枯的玉兰花瓣夹回书页里，轻轻合上诗集。

窗外的雨还在下，敲打着木窗，发出沙沙的声响，像在哼一首古老的调子。

书房里，檀香的气息和那股胭脂青苔的味道混在一起，形成一种奇异而安宁的氛围。

他拿起镊子，继续修复下一页。

指尖落在纸页上时，心里忽然有种莫名的感觉，像是这沉寂了太久的老房子，终于又有了点活气。

或许，有个“远房亲戚”借住，也不是什么坏事。

沈砚低头看着书页上那句“春潮带雨晚来急”，嘴角的笑意又深了些。

阳光穿过窗棂，在他手背上投下细碎的光斑，温暖而明亮。