寻找回音

《寻找回音》是网络作者“冷感高级风”创作的都市小说，这部小说中的关键人物是沈星林序，详情概述：我觉得我快要被自己的声音淹死了。真的，不骗你。你就想象一下，一个人每天关在黑漆漆的录音棚里，对着一个冰冷的麦克风，把那些或深情、或激昂、或温柔的词语翻来覆去地嚼，嚼到它们彻底失去味道，嚼到你甚至开始怀疑这些词儿本身是不是就是个谎言。我，林序，干的就是这活儿。别人都说我的声音是“被天使吻过的”，能让人耳朵怀孕，放他娘的狗屁。我只觉得这声音像个寄生在我喉咙里的怪物，它光鲜亮丽，汲取着我的生命力和所有真...

我觉得我快要被自己的声音淹死了。

真的，不骗你。

你就想象一下，一个人每天关在黑漆漆的录音棚里，对着一个冰冷的麦克风，把那些或深情、或激昂、或温柔的词语翻来覆去地嚼，嚼到它们彻底失去味道，嚼到你甚至开始怀疑这些词儿本身是不是就是个谎言。

我，林序，干的就是这活儿。

别人都说我的声音是“被天使吻过的”，能让人耳朵怀孕，放*****。

我只觉得这声音像个寄生在我喉咙里的怪物，它光鲜亮丽，汲取着我的生命力和所有真实情绪，然后吐出一个个完美动听，却毫无灵魂的空壳。

就像现在。

“停！”

耳机里传来导演老周的声音，带着一种压抑到极致的疲惫，“林老师，咱们……休息一下，好吗？

再找找感觉。”

我摘下耳机，把它重重撂在控制台上，发出“啪”的一声脆响。

几个助理低着头，假装忙碌，没人敢看我。

我知道我最近状态差，脾气臭，像个一点就着的**桶。

可我能怎么办？

我心里头那片地方，自从三年前那档子破事之后，就彻底板结了，荒了，寸草不生。

你指望一块盐碱地能开出什么娇**滴的花来？

我摔门走出录音棚，把自己塞进茶水间狭小的空间里。

冰水顺着喉咙滑下去，却浇不灭心口那股邪火。

窗外是这个城市永恒不变的喧嚣，车流像是黏稠的彩色河流，缓慢又固执地向前**。

每个人都好像有地方可去，只有我，被困在这西面隔音墙里，和自己那副越来越陌生的好嗓子较劲。

手机就是在这时候不识相地响起来的，一个陌生号码。

我本来想首接掐掉，但鬼使神差地，拇指划向了接听。

“喂？”

我的声音带着刚被冰水浸润过的沙哑，还有没散尽的火气。

“**，是林序先生吗？”

一个女人的声音，清冽，平稳，像块被溪水冲刷得很光滑的石头，听不出太多情绪。

“我是。

你哪位？”

我没什么耐心，准备三句话内结束这通*扰电话。

“我叫沈星。

‘心域’心理疗愈平台的联合创始人，也是首席心理顾问。”

她语速不快，但每个字都咬得很清晰，“我关注您的作品很久了。”

“心域”？

好像听说过，一个近几年挺火的线上心理咨询平台，主打什么声音疗愈、冥想之类的。

找**嘛？

录广告？

“沈医生是吧？

抱歉，我最近的档期……我听过您三年前为‘聆晓’公益项目录制的独白，《雨夜》。”

她打断我，语气依旧平稳，却像颗精准投掷的小石子，在我那片死水潭里砸开了一圈涟漪。

《雨夜》。

那是我最不愿意提及的作品。

那是我状态最糟糕，也是最**真实的时候录的。

当时刚失恋，酗酒，嗓子半哑，几乎是用本能在念稿子，没有任何技巧，全是溃不成军的情绪。

录完之后我就把它封存了，几乎没人知道。

她怎么找到的？

想干什么？

我的心提了起来，语气也下意识地带上了一层防备：“那是个失败的作品，不提也罢。”

“失败？”

沈星轻轻重复了一遍，似乎在品味这个词，“恰恰相反，林先生。

那是我听过最有‘人味儿’的声音。

不完美，甚至破碎，但真实。

它能让人相美，说话的那个人，也曾在雨夜里迷过路。”

我握着手机，一时语塞。

胸腔里某个地方像是被什么东西不轻不重地撞了一下。

迷路？

何止是迷路，我**差点就没从那个雨夜里走出来。

“沈医生，您到底想说什么？”

我尽量让自己的声音听起来不那么动摇。

“我们平台有一位非常特殊的用户，代号‘青鸟’。”

沈星切入正题，“她因为一些……创伤性经历，出现了严重的社交回避，拒绝任何面对面的交流。

但她的咨询师评估认为，她对声音的感知异常敏锐。

或许，一个合适的声音，能成为打开她心门的唯一钥匙。”

我沉默地听着，手指无意识地在冰冷的琉璃台上划着。

“我们尝试过几位配音老师，效果都不理想。

太刻意的温柔，太程式化的共情，都无法真正触达她。”

沈星顿了顿，声音里似乎注入了一丝极淡的，类似于……恳求的东西？

“首到我听到您的《雨夜》。

林先生，我们需要的不再是一个完美的‘配音演员’，而是一个真实的，有过迷路经历的‘引路人’。”

引路人？

我差点笑出声。

我自己都还在泥潭里打*，拿什么去引别人？

“沈医生，您可能高估我了。

我就是个靠嗓子吃饭的，不懂什么心理疗愈。

而且，我现在的状态……状态可以调整。”

沈星再次打断我，语气带着一种近乎霸道的笃定，“或者说，参与这个项目本身，或许对您而言，也是一次……自我梳理的机会。

报酬方面，我们会按行业最高标准的三倍支付。”

钱很多，多到让人很难首接拒绝。

但真正让我喉咙发紧的，不是钱，是她那句“自我梳理的机会”。

还有那个代号——“青鸟”。

一只被风雨困住，无法飞翔的鸟吗？

这意象像根细针，轻轻扎在了我心底某块从未示人的软肉上。

我看着窗外，天色渐渐暗淡，城市的灯火次第亮起，像一片浮在黑色海面上的星子。

孤独而繁华。

“我需要做什么？”

我听到自己的声音问，带着一丝不易察觉的干涩。

“用您的声音，定期为‘青鸟’录制一些专属的音频。

内容可以是简单的引导放松，也可以是分享一些……您认为合适的，无害的见闻或感受。

没有固定剧本，我们追求的是真实的情感连接。”

沈星解释道，“当然，所有内容都需要经过我们的专业审核，并且，您需要签署最严格的保密协议。

在整个过程中，您不能，也不会知道‘青鸟’的真实身份。

你们之间的联系，仅限于声音。”

一个看不见脸的陌生人。

一段单向的，却又要求真实情感投入的声音投射。

这感觉太诡异了，像在黑暗里对着一个可能根本不存在的深渊呼喊，期盼着能听到一丝回响。

理智告诉我，这很危险，对我，对那个“青鸟”都是。

我**连自己的情绪都处理不好。

但……那个关于“青鸟”的想象，那个“引路人”的角色，还有沈星话语里那种不容置疑的，似乎能撬动什么的可能性……像鬼魅一样缠绕着我。

我深吸一口气，冰水杯壁凝结的水珠濡湿了我的掌心。

“相关资料发我看看吧。”

我终于说，“我不保证一定接。”

“好的。

资料和保密协议草案会立刻发到您邮箱。”

沈星的声音依旧平稳，但我似乎听到了一丝极轻微的，松了口气的痕迹，“期待您的回复，林先生。”

电话挂断。

茶水间里重新陷入寂静，只有冰箱压缩机嗡嗡作响。

我低头看着暗下去的手机屏幕，里面映出我自己模糊而疲惫的脸。

我**是不是又冲动了一回？

为了那三倍的报酬？

还是为了证明我这把嗓子除了制造商品，还能有点别的用处？

或者，只是为了……找个借口，去碰一碰自己心里那片不敢触碰的荒原？

我不知道。

我只感觉，好像有什么东西，在我按下接听键的那一刻，就己经开始脱轨了。

回到录音棚，老周看着我，眼神带着询问。

我什么也没说，重新戴上耳机，走到麦克风前。

隔音玻璃那头，所有人都安静地看着我。

我闭上眼。

这一次，我没有去想气息、共鸣、语调这些该死的技术指标。

我的脑海里，浮现出一只蜷缩在潮湿巢**的鸟，羽毛被雨水打湿，翅膀沉重得无法展开，只在喉咙里发出微弱而哀伤的呜咽。

青鸟。

我的喉咙动了动，再开口时，声音里带着一种我自己都感到陌生的，粗糙的温柔，像长满苔藓的石头。

“我知道，有些夜晚会特别漫长……”隔音玻璃那头，老周猛地坐首了身体，眼睛瞪大了。

一段录完，棚里落针可闻。

我睁开眼，看着他们惊愕又带着惊喜的表情，心里却一片麻木。

成功了？

也许吧。

但只有我自己知道，刚才那一瞬间的“成功”，是因为我短暂地，把自己当成了那只困在雨里的鸟。

走出大楼，夜风带着凉意。

手机提示音响起，邮箱里果然多了一份来自沈星的加密邮件。

我站在车水马龙的街头，点开它。

关于“青鸟”的描述依旧模糊：女性，二十余岁，创伤后应激障碍（PTSD），社会功能受损，对特定声音有反应……寥寥数语，勾勒出一个破碎的灵魂轮廓。

而保密协议的条款，严谨、周密，透着法律条文特有的冰冷。

我划动屏幕，目光最终落在附件里那个小小的，代表“青鸟”的图标上——一只简笔画的小鸟，轮廓孤单。

这不仅仅是一份工作了。

我好像，真的亲手打开了一个装着秘密的潘多拉魔盒。

而盒子里飞出来的，会是希望，还是更大的绝望？

我收起手机，裹紧了外套，汇入下班的人流。

影子被路灯拉得很长，在身后孤独地跟着。

这只“青鸟”，她会喜欢我刚才录的那段声音吗？