雪地里的阿里郎

金牌作家“麦侯”的优质好文，《雪地里的阿里郎》火爆上线啦，小说主人公成浩金成浩，人物性格特点鲜明，剧情走向顺应人心，作品介绍：---1970年代的黑龙江，冬天像个不讲理的老爷子，拎着呼啸的北风和没完没了的雪，一夜之间便把天地裹进白茫茫的一片。我叫金成浩，出生在一个叫龙泉屯的小村子，朝鲜族人扎堆的地方，离牡丹江不远。村口有条小路，弯弯曲曲地通往镇上。村里的房子矮矮的，土坯墙刷着白灰，屋檐下挂着一排长长的冰棱，像冷冰冰的牙齿。冬天一来，家家户户的烟囱都冒着白烟，袅袅地飘在空中，混着烧柴火的焦味和腌白菜的酸辣气，那是龙泉屯独有...

---19***代的***，冬天像个不讲理的老爷子，拎着呼啸的北风和没完没了的雪，一夜之间便把天地裹进白茫茫的一片。

我叫金成浩，出生在一个叫龙泉屯的小村子，***人扎堆的地方，离牡丹江不远。

村口有条小路，弯弯曲曲地通往镇上。

村里的房子矮矮的，土坯墙刷着白灰，屋檐下挂着一排长长的冰棱，像冷冰冰的牙齿。

冬天一来，家家户户的烟囱都冒着白烟，袅袅地飘在空中，混着烧柴火的焦味和腌白菜的酸辣气，那是龙泉屯独有的味道。

风从牡丹江那边吹来，裹着冰碴子，钻进棉袄缝里，把人冻得首缩脖子。

可我们这些小崽子却乐在其中，踩着雪你追我赶，脚下“咯吱咯吱”响，像是冬天特有的交响乐。

龙泉屯不大，几十户人家沿着一条坑坑洼洼的土路挤作一团。

路边是冻得硬邦邦的田地，夏天种玉米高粱，冬天则成了孩子们的乐园。

村头那棵老松树，树干黑沉沉的，枝丫上常年压着雪，像个沉默的守卫。

我家在屯子**，门前是一棵老榆树，粗得两人都抱不过来。

冬天树枝披雪，像顶着一顶白**。

房子是父亲年轻时盖的，厚土墙，靠着一铺大炕。

炕边放着个木箱，塞满母亲攒下的布头和旧衣服。

父母都在供销社上班，那年月，供销社是个体面单位。

村里人提起我家，总羡慕地说：“老金家命好，吃的是公家饭。”

父亲不爱说话，每天披着那件补了又补的棉袄，骑着破自行车去上班，车后绑着个铁饭盒，装着母亲塞的窝头和咸菜。

母亲瘦小，嗓门却大，站在柜台后卖盐量布，忙得脚不沾地。

偶尔偷摸留点剩货，回家擀个糖饼子，或者缝个小手套给我。

我那时不懂什么是“公家饭”，只记得母亲递来的糖甜得我咧嘴笑，而父亲拍我肩膀的那一下，带着冰碴子的冷劲儿，像冬天的签名。

西岁那年，我被送进了屯里的***幼儿班。

那是个下着大雪的早晨，母亲给我裹上厚棉袄，牵着我走在“咯吱咯吱”响的雪路上。

教室是个土坯房，墙上糊着发黄的报纸，风一吹，纸边“哗哗”响，像在嘀咕话。

屋里烧着土炕，热气扑面，烤得脸红扑扑的，但脚底还是凉。

几张矮桌摆在中间，桌面上刻着密密麻麻的划痕，是前几届孩子留下的“杰作”。

老师姓朴，是个瘦高的阿姨，眼睛细长，笑起来像弯月，嗓门洪亮，带着点东北味儿。

她用**语教我们数数、唱童谣：“阿里郎，阿里郎，阿啦里哟……”我坐在第一排，声音嫩得像刚孵出的小鸡，断断续续却欢喜得不行。

那些旋律简单，像牡丹江边淌过的水，悄悄流进我耳朵，在心里留下印子。

幼儿班的日子简单又热闹。

十几个孩子挤在一块儿，大的六岁，小的三岁半，裹着厚棉袄，像*动的雪球。

课间我们跑出去堆雪人，冻得手通红也不肯停。

朴老师站在门口喊：“别跑远了，小心掉沟里！”

可我们哪管这些，追着笑着，雪花沾满头发，像群撒野的小鹿。

那时我以为，全世界都说**语，屯子外的世界对我而言模糊得像江对岸的影子，连想都懒得想。

回家路上，我攥着父亲的手，嘴里还哼着“阿里郎”。

他低头看我一眼，闷声说：“成浩，唱得不错。”

那是他少有的夸奖，我听了心里美滋滋的，像刚吃完一块糖。

村里的日子慢得像牛拉车。

早上鸡一叫，屯子就活了，大人扛着锄头下地，小孩背着柴火满地跑。

中午太阳勉强爬上天，雪地反着白光，刺得睁不开眼。

晚上，家家户户点起煤油灯，昏黄的光里，大人拉家常，小孩围着炕头打闹。

我最爱听隔壁李大爷讲故事。

他嗓子哑得像砂纸，说起年轻时打**，总把我们一帮小崽子唬得一愣一愣的。

他抽着烟袋，眯着眼讲：“那年冬天，我扛着枪埋伏在江边，**一来，砰砰两枪就撂倒了！”

我听得眼都首了，幻想着自己也能扛枪，威风凛凛。

母亲端着碗插一句：“别瞎吹，吓着成浩。”

李大爷嘿嘿一笑，露出一口黄牙，继续敲他的烟袋锅子。

我还有个玩伴，**，村里人都知道他。

比我大一岁，脸圆得像个包子，家里养了只毛眼全遮的大黄狗。

冬天我们常去江边玩，他拿棍子敲冰，我跟着捡冰碴子往嘴里塞。

有次他滑了一跤，摔了个**墩儿，大黄狗扑上去*他脸，我笑得首不起腰。

回家路上，他拍拍我肩：“成浩，你唱歌比我强。”

我咧嘴一笑，心里得意得不行。

可日子没过多久，一切都变了。

六岁那年，父母决定把我转到镇上的汉语幼儿班。

那天晚上，煤油灯昏黄。

父亲抽烟，母亲低声叹气。

我趴在炕边玩石子，只听见“汉语出路”几个词。

母亲摸摸我头，说：“明天，跟**去镇上学点新东西。”

我不懂什么“新东西”，以为不过是换个地方玩。

天没亮，父亲叫我起床，递给我一双母亲连夜缝的棉鞋。

我**眼睛，跟他走在结了冰的土路上，风刮得脸生疼。

我小声问：“爸，去哪儿？”

他没回头，只说：“去了就知道。”

镇上的教室是砖房，窗户镶玻璃，黑板上写满汉字。

我背着母亲缝的小布包站在门口，像个木头桩子。

老师姓张，是个年轻女人，嗓音脆生生地喊：“新来的金成浩，过来坐！”

我低头过去，坐在硬邦邦的椅子上，悄悄打量西周。

第一堂课，老师指着黑板念：“苹果，念！”

我张了张嘴，却一个音都挤不出来。

脑子里只转着“sagwa”，却怎么都说不出“*ingguo”。

周围笑声哄起，有人喊：“****，连‘苹果’都不会！”

那一刻，我脸烧得慌，低头盯着桌子，心里一股说不出的难堪。

老师拍拍手：“没事，慢慢学。”

可那笑声，像**进心里。

我第一次明白，语言不只是声音，它还能把人隔开，像一堵墙。

回家路上，我问父亲：“为啥非得学汉语？”

他声音闷闷的：“学了，将来走得远。”

我听不懂，只觉得心里堵得慌，像吞了没嚼碎的窝头。

之后我拼命背汉字，练发音，怕再被笑。

夜里母亲不再用**语哄我睡，而是念“月亮弯弯”的儿歌，念得拗口，却咬着牙教，我咬着牙学。

**语的歌谣在我嘴里变得生涩，像被风吹散的雪，怎么也捉不住。

但也就是在那个冬天，我在风雪和语言之间，悄悄地开始长大了。

---